Marieluise Ritter

Das Frauenzimmer verstimmt sich immer

Liedtexte zur gleichnamigen CD-Produktion
- GEMA -

Das Frauenzimmer
Teufelsweiber
Der passende Ersatz
Hexenkeinmalmeins
Lore Leyblich
Das höllt mich hauisch um
Erlkönigs Waterloo
Madame Malbrough
Ich kriech mein Dialekt net weg
Die Mär von Katz und Bär
Vom Frösche Küssen
Frau Drosselbarts 30. Hochzeitstag
Sperr mich nicht ein

Das Frauenzimmer

Georg Philipp Telemann ( Der getreue Musikmeister, 1728 )

Das Frauenzimmer
verstimmt sich immer
nach Luft und Wind.
Drum Schade vor die Männer,
die keine rechten Kenner
von Stimmen sind.

Die meisten Männer
sind schlechte Kenner
von Melodie.
Drum Schade vor die Frauen,
die ihnen sich vertrauen
zur Harmonie.

Teufelsweiber

Was ist eigentlich ein Teufelsweib?
Ist das eine, die’s mit dem Teufel treibt?
O schwarze Ausgeburt aus Fieberschweiß des Zölibates 1
Traut diesen Märchen nie, es sei denn, ihr saht es!

Luzifer ist nämlich unbeweibt.
Der verfressene Giersack ist viel zu beleibt!
Er hat bloß eine Großmutter adoptiert,
damit ihm halt jemand die Schmalzstullen schmiert.

Trotzdem frag ich mich, wie fang ich's an,
dass jedermann ein Teuf'elsweib erkennen kann?
Wie sieht sie aus?Wo ist sie höllisch heiß?
Gleicht sie mehr 'ner Walküre oder einer Geiß?

Hat sie etwa am linken Fuß einen Huf,
oder vielleicht bloß den ältesten Beruf?
Ist es die da, die mit den roten Haar'n,
Ist es die da, mit der sich alle paar'n?

Ist es die da, die da droht, mit dem Schirm in der Hand?
Oder ist es die da mit dem vorlauten Rand?
Ist es die da, die mit den Haaren auf den Zähnen?
Oder die da, die alles erreicht mit ihren Tränen?

Ist es vielleicht eine wie die heilige Johanne?
Oder wie Charlotte Corday, die Heldin der Badewanne?
Ist es die da, für die dein Mannesstolz sich hebt?
Oder ist es die,. die dir seit Wochen widerstrebt?

Ist es einfach eine, die teuflisch gut kocht?
Oder etwa eine, die auf ihre Rechte pocht?
Ist es eine, die nach Art der Xanthippe keift?
Oder jede Frau, die ihre Chance ergreift?

Ist sie Chinesin?Indianerin?Mulattin?
Ist es am Ende Deine eigene Gattin?
Also - wenn ihr mich fragt - ich wüsst es schon:
Hexe, Nixe, Fee und Gattin - alles Projektion!

Der passende Ersatz

Es jammerte ein junges Weib,
„gestorben ist mein Zeitvertreib,
mein Trost, mein Schutz, o mein Gemahl!“
Und Tränen weint sie ohne Zahl.
Sie heult, sie schluchzt und jammert sehr,
sie wird ganz bleich und mager:
"mein Gatte, ach, er ist nicht mehr,
und einsam ist mein Lager!“

Bei Tag und Nacht hört man ihr Klagen
vom Kirchhof, selbst an Regentagen,
ob Eis, ob Schnee, sie saß am Grab,
die Tränen wurden ihr nicht knapp.
Sie heult, sie schluchzt und jammert sehr,
sie wird ganz bleich und mager:
„Mein Gatte, ach, er ist nicht mehr,
und einsam ist mein Lager.“

Nicht weit vom Kirchhof ein Soldat,
der bei dem Galgen Wache hatt',
den jammerte das junge Weib,
drum bot er sich zum Zeitvertreib.
Da klagt sie schon viel weniger,
sie dankt für die Gesellschaft,
sie trocknet ihre Tränen, fragt
mich nicht, wie er das so schnell schafft.

Doch morgens, als es helle ward,
hat sich der Schrecken offenbart:
„0 weh!Der Galgen, leergeräumt!
Mein Lebenstraum ist ausgeträumt!“
Er heult, er schluchzt und jammert sehr
und fängt fast an zu taumeln:
„Wo nehm ich 'nen Gehängten her!?
Bald muss ich selber baumeln!“

Da sprach die Witwe zum Soldat:
„Hör zu!Ich hätt' ein Duplikat!
Wenn Ihr zum Weib mich nehmen wollt,
geb ich euch meinen Gatten hold!“
Gesagt, getan, der Streich, er glückt,
die Trauer ist besieget.
Ein Weib beweint einen Toten nur,
bis sie einen Lebendigen krieget.

Hexenkeinmalmeins

Knabenfett und Krötenlaich,
Bilsenkraut und Blinde Schleich,
Fliegenpilz und Froschgeseich.
Eins wird zwei und drei ist keins,
keins ist meins und zwölf ist deins,
das ist das Hexenkeinmalmeins.
Finst're Zeiten! Schwarze Bräuche
füllen uns allein die Bäuche.
Hekate, o steh mir bei,
gib mir Kraft und Arzenei!
Abrakadabrimborium,
so rühren wir den Kessel um.

Waffen einst der Mann erfand,
um zu schützen unser Land,
dann hat Mann uns übermannt.
Im Empfangen und Gebären
möglichst ohne zu begehren,
liegen uns're einzigen Ehren.
Sklaverei ist unser Los,
verworfen schon im Mutterschoß.
Hekate, o steh mir bei, ...

Von der Herrschaft ausgeschlossen,
von den Eltern schon verstoßen,
eh wir die Kindheit ganz qenossen,
willst du nicht krepier'n in Schand,
vergewaltigt und verbrannt,
bleibt dir nur der Ehestand.
Zwar - da bist du auch verpachtet,
doch du wirst als Mensch betrachtet.
Hekate, o steh mir bei, ...

Mangels Körperkraft und Macht
bleibt uns nur die Kunst der Nacht,
Gift und Ränke, Zaubertracht.
So wir nach Selbstbestimmung streben,
hexen wir um unser Leben,
hexen wir uns um das Leben.
Verlangst du nach Autonomie,
verzeiht dir Gott, der Pfaffe nie...
Hekate, o steh mir bei, ...

Lore Leyblich

Ich sitze auf meinem Riffe
und kämme mein goldenes Haar,
und drunten fahren die Schiffe,
doch eins ist sonderbar:
Denn dicht vor meinem Riffe,
da sinken meist die Schiffe,
und mir sagte mal ein Havarist,
das käm von viel zu viel
Sex-Appeal.
Und ich weiß nicht einmal was das ist.

Ich wirke schrecklich gefährlich
mit meiner Sirenenfigur,
jedoch ich sag's euch ehrlich:
Von Gefährlichkeit ist bei mir keine Spur.
Denn obwohl ohne Mieder,
bin ich doch brav und bieder,
mein Mann ist Polizist.
Und ich hab viel zu viel
Sex-Appeal,
und ich weiß nicht einmal, was das ist.

Wollt ihr wissen, warum ich hier nicht geize
mit Stimmeinsatz und Busen hochgereckt:
Na, ich hoff immer, dass meine Reize
mal wer vom Film oder Fernsehn entdeckt,
vielleicht ein Regissör vom WDR
oder irgend so ein Hollywood-Subjekt,
der mal endlich meinen Marktwert checkt.
Denn ich hab viel zu viel
Sex-Appeal,
und ich weiß nicht einmal, was das ist.

Vielleicht mach ich dann Karriere
als Filmstar oder Modell,
kenn ich erst ein paar Regissöre,
dann geht es sicher mal ganz schnell.
Dann werd ich in den Jahren
ein Häuschen uns ersparen,
dann ist das Leben endlich nicht mehr trist...
Denn ich hab viel zu viel
Sex-Appeal,
und ich weiß nicht einmal, was das ist.

Das höllt mich hauisch um

Hohes Inquisitionsgericht,
o hochwürdiges Peingericht, du herrliches,
ich geb ja alles zu, ich verhehl es nicht,
ich lege ein Geständnis ab, ein ehrliches:
Ich hab den bösen Sprech, ich bin besessen,
ich hab von verbotenem Gemüse gegessen,
ich leide an chronischer Wortwürflomanie,
man nennt sie auch die magische Schüttelalchimie.
Ich habe mich sinnlich am Sinn versündigt
und der Gehorsamie den Akadem gekündigt.

Mein Dämon ist Malizist fürs Spezialöse,
der mich immer nachts zusuche behaust.
Meist kommt er angezischt mit Gelüfte durch die Töse,
dass es sogar einer Grause fledermaust.
Dann sudeln wir den Hexenlöff, ein bräuendes Gestink,
wir takten uns im Tangowieg und boden auf den Sink,
und dann gemeinen wir verhexsam die Graforthofie,
wir drecken uns nen Scher um jede Sinngorkaterie.
Wir putten uns kalach und wir lusten voller Schwell
und wir kopfen die ordnische Kosmung auf den Stell.

Ja, ich teufel's mit dem Treib,
da höllt die ganze Lach,
bis mir die Bleibe wegspuckt,
das rauscht mich ganz bemach,
das drogt wie eine Wirke,
das höllt mich hauisch um,
mein Satan heißt Herr Kehrtverum.

Ich habe auch noch ahnungsbreit die Seuche verloset,
der böse Beelzeschwänger hat mich nämlich gebubt!
Die Schüttelpest ist aus meinem Schlüpf geschoßet,
aus meiner Kroche ist es in die Weit gestubt.
Im ganzen Land hab ich die Gifte verhirnt,
so dass die Schüttelseuche ietzt hinter jeder Schwille stirnt.
Ja, liebe Ahnen! Noch leutet ihr nicht die Attacke,
doch heutestens spät zwei um nacht da traumt es euch im Packe,
und dann seid ihr dem ketzerischen Kehrtverum verfallen,
und Krautismus wird bald schießenthalben ins Anarch allen!

Ja, ich teufel's mit dem Treib,
da höllt die ganze Lach,
bis mir die Bleibe wegspuckt,
das rauscht mich ganz bemach,
das drogt wie eine Wirke,
das höllt mich hauisch um,
mein Satan heißt Herr Kehrtverum.

Richtes Inquisitionsgehoh,
hochwürgendes Herrngericht, du peinliches, oh,
ich hehl ja alles zu, ich vergeb es nicht,
ich stände ein Gelegnis ab, ein ehrliches:
Ich hab den sprechen Ess, ich bin beböst
ich hab von versessener Bote gemüst,
ich würfle an chronleidischer Wortomanie
man nennt sie auch die schüttlische Magenalchimie.
Ich sünde mich sinnig am Hab versinnlicht
und der Geakamie den Horsadem gekündigt.

Ja, ich teufel's mit dem Treib,
da höllt die ganze Lach,
bis mir die Bleibe wegspuckt,
das rauscht mich ganz bemach,
das drogt wie eine Wirke,
das höllt mich hauisch um,
mein Satan heißt Herr Kehrtverum.

Erlkönigs Waterloo

Es rauschen die Erlen in Nacht und Wind,
König der Lüstlinge, mach mir ein Kind!
Dein waldeswilder Liebespfahl
soll mir gehören ein einziges Mal!

Erlkönig, was birgst du so bang dein Geschlecht?
Hat dich mein Verlangen gleich so geschwächt?
Verrutscht die Krone?Erschlafft dein Schweifen?
Wirst doch vor einer Frau nicht kneifen?

Du brauchst nicht mit mir durchs Leben geh'n,
will nur deine Froschhaut reißen sehn,
will meine Seel an deiner reiben,
mit dir in heißem Herzblut treiben.

0 Erdgeist! 0 Waldgeist! 0 Himbeergeist, ihr!
Verschont mich vor ihrer sinnlichen Gier!
0 Mutter, o Mutter, jetzt fasst sie mich an!
Und ich hab ihr nicht mal leid getan!

Dem Erlkönig grauset's, er hetzt wie noch nie!
Eine äußerst allergische Allegorie!
Erreicht sein Heim mit Müh und Not,
und alle Lüsternheit war tot.

Madame Malbrough

Malbrough war ein ganz Wilder,
mironton, mironton, mirontaine,
trieb's täglich sieben Mal
vom Speicher bis zum Stall
mit seinem Eh'gemahl.

Als Malbrough in den Krieg zog,
mit Degen und Kornett,
da fand’s Madame ganz nett:
Endlich allein im Bett!

Zu Ostern komm ich wieder!.
Er kneift sie in den Po.
drauf schwenkt er, comme il faut,
zum Abschied den Chapeau.

Doch Ostern geht vorüber,
der Mai ist auch passé,
Madame im Negligé
sitzt einsam beim Souper.

Bis Sommersonnenwende
wart' sie auf ihren Mann,
und ließ nie einen ran,
MadameRührmichnichtan.

Es war schon fast September,
da kam ein Bote her;
sein Aug' war tränenschwer,
und müde hing sein Speer.

Madame, hier ist die Botschaft:
Malbrough, der ward entmannt,
verlor in Feindeshand,
das was ihm so gut stand.

Mon Dieu! Das ist terrible!
spricht sie ganz bleich und fahl.
Was nützt mir mein Gemahl
ohne sein Vertikal?

Da aber sprach der Bote:
Madame, er ist ja tot!
Er starb im Morgenrot
und zwar den Heldentod

Da floss nicht eine Träne,
Madame, ganz ungeniert
hat sich nicht mehr geziert,
bei ihr haben gastiert:
Offiziere, Kanoniere,
Kürassiere, Kavaliere,
Generäle und Gemeine,
insgesamt 470 Stück.
Mon Dieu!
Manche Witwen haben halt Glück.

Ich kriech mein Dialekt net weg

Ich bin ex Hex, e richtich Hex,
wer mich so sieht, der glaubt des net, der is perplex.
Ich hex mal weiß, ich hex mal grau,
ich hex mal höllerabeschwarz,
vor mir, da förcht sich jeder Pickel
und da zittert jede Warz,
und zu Walpurgis fahr ich immer in de Harz.
Das Hexe liecht mir halt im Blut,
ich bin auch anerkannt vom Hexe-Institut.

Bei Krankheit hex ich Besserunge
und für mein Mann Beförderunge.
Ich hex de Kinner gute Note,
dem Dackel hex ich saubre Pfote.
Ich hab Erfolg mit keine Tränklein für die Liebe,
und nur für'n böse Blick muss ich noch übe.

In unserm Hexeweiberclub
koche mir freitachsabends immer Hexesupp,
und außer diese Rezepte für die Profi-Hexeküch
die ziemlich schwierich sin schon weche dene grausliche Gerüch',
kenn ich auch einundzwanzich stacke Zaubersprüch'.
Das Hexe sitzt mir im Naturell,
ach ich bin ja so unglaublisch schbiriduell.

Ich hex meim Chef die Hämmorhide,
ich hex mei Haushaltskass solide
mit ab und zu 'n Gewinn im Lotto.
Mit Sex verhex' ich nur mein' Otto.
Ja, mein Talent im Hexe is extrem
und trotzdem hab ich so e blöd' Problem:

Ich kriech mein Dialekt net weg,
ich hex und hex als, doch ich bring en net ums Eck,
ich kriech mein Dialekt net weg, ich kriech mein Dialekt net weg,
in diesem Punkt verfehlt die Hexerei ihr’n Zweck.
Ich kriech mein Dialekt net weg,
ei, ich kriech 'n ums Verrecke net weg.

Die annern Hexe in meim Verein
sin alles Hausfraun so wie ich, doch furchtbar fein.
Die spreche elegant gelackt wie die Chrstiansen im TV,
wenn ich des immer anhörn muss,
ei, dann schenier ich mich, un wie! ...
Ich kriech mein Dialekt net weg,
ich hex und hex als, doch ich bring en net ums Eck,
ich kriech mein Dialekt net weg, ich kriech mein Dialekt net weg,
in diesem Punkt verfehlt die Hexerei ihr’n Zweck.
Ich kriech mein Dialekt net weg,
ei, ich kriech 'n ums Verrecke net weg.

Die Mär von Katz 'und Bär

Es lebte mal im Vogelsberg
ein dicker, schwarzer Bär,
der liebte eine Katze
und mit ihr den Ver ... Dingsbums.
Wenn sie ihm an den Augen hing,
dann wurd' der Bär zum Bärchen,
er schenkte ihr sein kleines Ding
und alle seine Härchen.
Hört die Mär, hört die Mär, von der Katze und vom Bär.

Die Katz war ganz verschossen
in seinen dicken Bauch,
verwöhnte ihn mit Mäuschen
und manchem andern auch.
Wenn er so brummte, tief im Bass,
dann bebten ihre Rippchen,
und ihre Lippchen wurden blass,
er brauchte nicht mal tippchen.
Hört die Mär, hört die Mär, von der Katze und vom Bär.

Sie liebten sich unsäglich
im Handstand und Spagat,
im Wald und auch im Garten
auf Dill und Feldsalat.
Sie bliesen in das gleiche Horn
bei Nacht und auch am Tage
und fühlten sich wie neugebor'n
nach jeder Nieder-Lage.
Hört die Mär, hört die Mär, von der Katze und vom Bär.

Doch dann kam bald das Ende
der warmen Jahreszeit.
Sie suchten sich ne Höhle
und lebten nun zu zweit.
Da wurden ihre Spielchen öd,
das Bett hieß nur noch Falle.
Die Reize wurden stumpf und blöd,
die Lust zum Rituale.
Hört die Mär, hört die Mär, von der Katze und vom Bär.

Sie fanden neue Spielchen,
zerfleischten sich mit Lust,
vergaßen, was sie brauchten
und nährten sich vom Frust.
Und wenn sie nicht gestorben sind,
dann frusten sie noch heut,
da hilft kein Astrologe, kein Guru und kein Freud.
Hört die Mär, hört die Mär, von der Katze und vom Bär.

Ja, wo ist sie denn geblieben,
die Moral von der Geschicht?
Ich muss euch leider sagen:
Ich weiß sie selber nicht.
Wer Liebeslüste zementiert,
setzt selbst sich in die Nesseln.
Der Fehler scheint schon programmiert,
wenn sich zwei Wesen fesseln.

Doch es war ja nur' ne Mär
von einer Katze und von einem Bär!

Vom Frösche Küssen

Ein Frosch saß auf dem Brunnenrand
und sprach: Schau her, ich bin's.
Du brauchst mich bloß mal küssen,
dann werde ich ein Prinz.'
Erst musst' ich ihn dreimal küssen,
dann hab ich ihn an die Wand geschmissen,
doch ob ich küsste, ob ich ihn verdrosch,
der Frosch blieb ein Frosch, blieb ein Frosch.

Ein Frosch saß in der Pfütze
und sprach: Hier bin ich schon.
Du musst mich in dein Bettchen lassen,
dann werd ich Königssohn. ...
Erst musst' ich ihn dreimal küssen,
dann hab ich ihn an die Wand geschmissen,
doch ob ich küsste, ob ich ihn verdrosch,
der Frosch blieb ein Frosch, blieb ein Frosch.

Ich musst' viele Frösche küssen,
ohne dass ein Prinz dabei war,
denn wie sollt' ich's vorher wissen,
ob der Frosch auch einwandfrei war?
Ob er wirklich nix als Sex hat
oder ob man ihn verhext hat,
ob sein Quaken, liebe Leute,
dumm sei oder was bedeute?
Stillt er denn mein Glücksverlangen
oder will er Mücken fangen?
Ob er sich im Flug verwandle
oder bloß die Wand verschandle?
Ja, wie sollt" ich's vorher wissen,
ohne ' jeden Frosch zu küssen?

Doch nun hör ich auf zu stöhnen:
auch an Frösche kann man sich gewöhnen.

Frau Drosselbarts 30.Hochzeitstag

Als du mich nahmst in jungen Tagen,
hatt' ich ein unverschämtes Glück.
Du wirst nicht müd, es mir zu sagen,
und ich kann's lang schon auswendig:

Ich bin das Ei, du bist das Gelbe,
du Hecht in meinem Karpfenteich,
seit dreißig Jahr' hör ich dasselbe:
Ich bin dein Tum und du mein Scheich.

Ich bin die Saite, du die Leier,
ich bin das Brot und du bist Wurst,
ich bin dein Aas, du bist mein Geier,
so stillst du meinen Liebesdurst.

Ich bin der Stein in deiner Krone,
ich hab den Zauber, du den Stab,
ich bin ein Bein an deinem Throne,
und wenn ich wackle, stürzt du ab.

Ich bin dein Ein, du bist mein Alles,
ich bin der Stumpf und du der Sinn,
ich bin der Bildschirm, du bist Dallas,
ich guck schon lange nicht mehr hin.

Du forderst und ich bin erbötig,
du bist nur Sprössling, ich der Schoß,
dein Selbstbewusstsein hat es nötig:
Ich mach mich klein, dann wirkst du groß.

Und manchmal träum ich, halb im Wachen,
du würdest wieder um mich frei'n.
Erst würd ich laut und herzlich lachen
dann schlüg ich dir die Fresse ein.

Sperr mich nicht ein

Wenn ich ein Vöglein wär,
flög ich auf leichten Schwingen
alle Morgen zu dir,
würd an deinem Fenster was singen.
Aber du, gib mir dein Wort,
lässt mich dann wieder fort.
Sollst mich niemals
in irgendeinen Käfig zwingen.

Ich bin so gern bei dir,
doch ich bin auch gern allein,
wenn du mich lieb hast,
dann sperr mich nicht ein.
Und weil ich dich lieb hab,
sag ich auch mal nein.

Wenn ich ein Pony wär,
wollt ich frei sein und nicht an Stricken.
Doch jeden Abend käm ich zu dir,
ließ' dich reiten auf meinem Rücken.
Aber du, versprich mir bloß,
lässt mich dann wieder los.
Sollst mich nie mit
deiner Last erdrücken.

Wenn ich ein Gedanke wär,
wollt ich dir das Leben versüßen.
Du könntest mich als Wunschtraum
jede Nacht begrüßen.
Doch ich vertrau darauf,
du wachst immer wieder auf.
Sollst mich nicht in
deinen Träumen verschließen.